A poesia é uma ação passageira ou solene em que entram em medidas iguais a solidão e a solidariedade, o sentimento e a ação, a intimidade de si mesmo, a intimidade do homem e a secreta revelação da natureza.

 

(Pablo Neruda – A poesia não terá cantado em vão)

 

O tempo lava e desenvolve, ordena e continua. E, então, que fica das pequenas conspirações do silêncio, dos pequenos frios sujos da hostilidade? Nada, e na casa da poesia nada permanece a não ser o que foi escrito com sangue para ser ouvido pelo sangue.

 

(Pablo Neruda – Conduta e poesia)

 

O meu avô foi preso três vezes e torturado pela polícia política. Nunca falava disso. Quase vinte anos depois da sua morte, o meu pai descobriu um livro – na biblioteca dele – chamado Eles vieram de madrugada, da autoria de Manuela Câncio Reis. Na página de rosto, o meu avô dedicou-me umas palavras. Tinha eu onze anos na altura em que ele as escreveu. Foi com emoção que abri o livro e li:

 

Para o meu neto, para que ele perceba um pouco daquilo que eu passei.

 

Este livro deixou então de ser de Manuela Câncio Reis para passar a ser o livro que o meu avô me escreveu. E a voz que eu ouvi enquanto li o livro era a sua.

 

(Afonso Cruz – O vício dos livros)